Vencejos

Me asomé el domingo al atardecer a la ventana, en un paréntesis entre las correcciones de exámenes. Meditaba sobre asuntos de mayor transcendencia cuando, de pronto, caí en la cuenta de la presencia, otra primavera más, de los vencejos.
Han vuelto. Ignoro si Bécquer convirtió los vencejos de su infancia en golondrinas (rara avis en Sevilla) para conseguir el endecasílabo necesario, pero el caso es que ya están de nuevo aquí. De tan cotidianos en su presencia, como si no hubiesen pasado ya varios meses desde su marcha, no advertí su regreso hasta que uno de ellos casi se cuela por mi ventana.
Había, claro está, anticipos que nos decían que estaban a punto de volver. Estos días azules y este sol de su infancia, y de la nuestra; el olor a azahar. Otros síntomas, menos poéticos y más cotidianos: tener que enfrentarse a la tarea de guardar las ropas de abrigo y desempolvar la veraniega; desechar los chalecos de cuello vuelto y abrir infructuosamente cajones y cajones hasta encontrar aquellas prendas por mi mal no halladas que se marcharon hace ya casi medio año.
Vuelven los vencejos por no hacer mudanza en su costumbre. Habrá quien los reciba con entusiasmo; otros -especialmente los alérgicos a la nueva estación- se echarán a temblar. De todo hay, y está muy bien que así sea.
Yo me alegro enormemente, aunque sólo sea porque ya, por fin, dejaremos de escuchar el sintagma manido de la "anticipada primavera" que nos asalta siempre un par de semanas antes del 21 de marzo. Ya no es anticipada. Ya ha llegado; Perséfone ha vuelto.
También desea uno que, para nuestras vidas, el cambio de estación sea tan fácil como lo es para la naturaleza y que nos llegue algún que otro milagro de la primavera, como cantó el poeta hace ya casi un siglo mirando a su olmo viejo.
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